Puedo empezar por contar que todavía me tiemblan las manos de leer El mapa del tiempo. Puedo empezar presentando mi más sincera y radical envidia a la prosa de Félix J. Palma. Puedo empezar por las historias que tienen lugar en esta novela victoriana y que, pareciendo inconexas, se entrelazan de manera magistral a lo largo de sus 622 páginas de ensueño.

Pero no. Voy a empezar hablando del azar.

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Algunos autores te llevan de su mano, te enseñan su obra como si fuera su casa, y te acompañan mientras paseas, dándote la información necesaria en cada momento. Te dan la papilla despacio, para que no te atragantes y mastiques apropiadamente.

Otros van un par de pasos por delante tuyo, iluminando sutilmente el pavimento, guiando, pero dejándote que andes el camino como si lo descubrieras tú.

Un tercer grupo de autores aparentemente te ignoran. Te lanzan en medio de la narración, sin guías ni manuales, sin una brújula.  Queda en tus manos orientarte y hacer un acto supremo de fe, confiando en que entenderás lo que se cuenta y que todo se resolverá satisfactoriamente. Faulker viene de inmediato a la mente.

Alan Moore, también.

From Hell es considerada de manera casi unánime su obra maestra. No faltan argumentos para ello.

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