La renuncia de un papa es algo sorprendente. Benedicto XVI dejará su cargo como Sumo Pontífice el día 28 de febrero, y será el primero en hacerlo voluntariamente desde 1294. Sin embargo, si se atendiende a cualquier medio de comunicación estas semanas, parece que todo el mundo lo sabía o lo sospechaba…

Pese a todo, sí hay periodistas e investigadores con olfato que lo intuían, y algunos lo han dejado por escrito.

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La mayoría de la gente que conozco lee la contraportada antes de comprar un libro.

Yo no lo hago jamás.

Es un pérdida de tiempo: las contraportadas son para los que quieren que el departamento de márketing les convenza. ¿Qué esperan encontrar ahí? Sólo habrá elogios que encumbran ese libro particular como el texto definitivo, la última frontera de la narrativa, una obra incomparable. Incluso la trama resumida será atractiva: dadle Ulises a un experto en copywriting y lo venderá por la trama; es su trabajo, y sabe hacerlo.

Lo que va en la contraportada es un texto de venta: apela al comprador, no al lector, porque es publicidad, no lectura.

Yo abro el libro por la primera página y empiezo a leer. Ese texto sí es producto del trabajo del escritor. Y quiero que su trabajo me lo venda él, quiero que sea él quien me convenza con su voz y sus historias.

Pero una escritora novel afirmaba hace poco que no se podía leer un libro en tres días y que tampoco se podía sacar un juicio sobre el mismo sin haberlo leído entero.

Discrepo en ambos puntos, pero del primero no hablaré aquí; esta entrada es sobre el segundo.

¿Cuánto tiempo es necesario para establecer un juicio firme sobre una obra? ¿Cuántas páginas es necesario leer para decidir si un libro es bueno o malo?

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Nace una envidia tensa cuando nos encontramos con alguien ligeramente superior a nosotros: lo percibimos casi como un  igual, con dones al alcance de nuestra mano. Sólo medra entre nosotros una breve distancia, salvable con voluntad, trabajo y esfuerzo. Nos cuesta aceptar su supremacía porque no la entendemos como algo definitivo, sino temporal.

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Hace ya media vida, el profesor de filosofía nos recomendó un libro en clase:

— Os recomiendo… ¿cómo se llama este libro?

Nos quedamos esperando el título. Yo pregunté.

— Y… ¿cómo se llama este libro?

— ¿Cómo se llama este libro?

— Sí, eso, ¿cómo se llama este libro?

— Se llama así, ¿cómo se llama este libro?

Tras este diálogo para besugos y algunos equívocos más logramos entendernos. El libro se titula “¿Cómo se llama este libro?” (ayudaría mucho al lenguaje verbal disponer de comillas dobles y negritas para aclarar los títulos de algunos libros), y es un libro maravilloso por muchos motivos.

El primero es que es un libro de lógica. El segundo es que es un libro divertido. El tercero es que fue la primera vez que me encontré con el amigo Gödel y su teorema.

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No hay día en que no se hable de la dichosa crisis en todos los medios de comunicación: telediarios, periódicos, radios… No hay día en que se deje de opinar acerca de ella en el trabajo, con los amigos, en el ámbito particular de la familia…

Todos manejamos teorías, rumores, chismorreos; desinformación variada que cada día se amplifica sin que la mayoría mueva un dedo para entender el origen, alcance y efectos reales del berenjenal en el que andamos.

Nos vale con lo que queremos creer por anticipado. No necesitamos datos, sólo argumentos.

Para los que no siguen ese patrón, Espasa presenta Indecentes, de Ernesto Ekaizer, una crónica de la gestación de la crisis.

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