Es un síntoma de nuestro tiempo que ya nadie lea a Olaf Stapledon.

Uno de los grandes creadores de la ciencia ficción, admirado por legión de escritores — Wells, Clarke, Lem, Stanley Robinson, … — y cuya influencia en el género sólo es superada por la del propio Wells, está hoy olvidado, relegado fuera de todas las listas de lectura.

Muchos libros deberían venir con instrucciones; algunos de hecho lo hacen y, como bien apuntan en el fabuloso blog Fata Libelli, la industria del negro sobre blanco se afana en dar pistas sobre ellas al comprador. Las novelas de Stapledon están mal ubicadas en la sección de ciencia ficción de las pocas librerías que todavía las ofrecen: sus grandes trabajos, Hacedor de estrellas y Últimos y primeros hombres, deben leerse como libros de historia o filosofía.

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Me gustan los libros. Los compro. Los acumulo. Los leo. Los anoto. Unos pocos, los reseño.

Me gusta leer y leo siempre que puedo. Pero no leo todo lo que me gustaría.

¿Hay algún amante de los libros que lo haga?

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Quizá  Borges, en Pierre Menard, autor del Quijote, fue el primero en notar — o anotar — que libro y autor forman una unidad y que, el mismo texto, producido por otra pluma, significa inevitablemente algo distinto.

El siguiente párrafo, en boca de Penélope, la retedestedestejedora eterna, esposa de Ulises, es un ejemplo perfecto de esa simbiosis:

“Pero siempre he sido una mujer decidida. Paciente, decían. Me gusta ver las cosas acabadas.”

Margaret Atwood trabaja en esta novela una técnica que adoro: explora un mito, una historia trillada y repetida, desde un punto de vista nuevo y refrescante.

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No hay nada más difícil de escribir que la buena poesía: controlar los rigores de ritmo y metro, encontrar o inventar la palabra certera para completar una estrofa, describir la belleza o el horror en un minúsculo número de palabras…

Pero cuando la pluma que ha transitado las sendas de la poesía se adentra en formatos de mayor extensión, menos exigentes, como cuento, ensayo o novela, los resultados pueden ser majestuosos. Recordemos toda la obra no poética de Borges, o la rabiosamente veloz El arco y la lira, de Octavio Paz, como ejemplos inmediatos de lo que un gran poeta es capaz de hacer fuera de su territorio.

Valente escribe poesía; es imposible no percibirlo en toda su prosa, en cada una de las delicadas frases de esta novela.

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En el año 2000 leí Juego de Tronos por primera vez, cuando todavía era (al menos en nuestro país) un pequeño secreto que corría de boca en boca, de aficionado a aficionado, sin el respaldo masivo del cine y las grandes campañas publicitarias.

Hacia la mitad de su lectura decidí comprar el segundo volumen de la saga, Choque de Reyes. El tercero (Tormenta de Espadas) todavía no se había publicado. Por aquella época, si no engañan las fechas que he visto en algunas entrevistas, Alejo Cuervo también descubría los libros y se hacía con los derechos en español por unos 4000 €.

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